Pára-raio de maluco!

E o que é pior… de pretê louco. A Jô tem vontade de organizar uma competição para ver quem é mais pára-raio de maluco. As pessoas: a irmã dela e um artista plástico do Rio, ficariam em frente a um hospício. As portas seriam abertas e ganharia a pessoa em que mais malucos grudassem.
A idéia é ótima. Mas eu já ganhei. E o pior, ganhei na categoria pretês malucos. Hoje, quando um maluco cruzava o corredor, pensei na quantidade de doidos que já cruzaram aquele caminho. Não estou falando de junkies, essa é outra categoria. Tô falando de maluco maluco. Aqueles graves. Aqueles que são bem mais do que simples neuróticos (categoria em que me enquadro).
Primeiro foi um menino que me viu tocando em um clube. Eu tava bem quietinha, mas o louco me perseguiu. Diz que se apaixonou por mim. Só que ele era gay. E estava, assim, querendo um reposicionamento de personalidade e achou que a pessoa ideal era eu. Como se eu fosse uma Igreja que quer tirar o diabo das pessoas. E como se eu achasse um problema alguém ser gay.
“Hoje, um alemão cruzou o corredor depois de me contar uma história de “”corar Calígula””, como diria Morrissey, um maluco que infelizmente nunca cruzou meu corredor.
O alemão me assustou. E olha que ele tinha sido apresentado por amigos de toda confiança. Nem os amigos sabiam o grau de loucura do moço, que decidiu abrir o jogo durante uma pizza. E uma hora eu tirei as facas de perto com medo de que ele me matasse. ´Será que eu vou ter que comprar um faqueiro de plástico, tipo aqueles de hospício?
O pior não é ser pára-raio de maluco. O pior é ter medo de ficar afim de um maluco desses, maluco grave. Caso de internação. Boderline. Pisicótico. Maníaco Depressivo. Esquizofrênico. Sadomasoquista. Biruta. Parafuso a menos. Totoca. Sai pra lá, loucos de hospício, que esse corpo não vos pertence! E o estoque de Rivotril é para consumo próprio.

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