O medo da moda

Por Nina Lemos

“Como você está? Eu sei. É foda”. Os conselhos solidários vieram via interurbano e foram dados pela Jô. E não tinha nada a ver com uma tragédia sentimental. Tipo, eu não tomei um pé na bunda! A consternação ocorre porque amanhã começa a São Paulo Fashion Freak. E nós sabemos, as duas, que isso significa que:

Passarei fome por uma semana. Sim, é verdade. Lá nunca tem onde comer. E também a gente nunca tem tempo de comer. Já briguei por causa de um pão de queijo.

Terei dor nas pernas por uma semana. Sim, não há ioga que dê conta de dias e dias subindo pelas rampas da Bienal. Sabemos também que nos momentos de desespero supremo, usarei a rampa de fora, assim, só para ter a sensação de que existe vida ao ar livre.

Também apelarei para o plano desespero máximo, que consiste em sair andando pelo parque do Ibiruapuera a esmo e telefonar de baixo de uma árvore para um entrevistado. E me sentirei subversiva nesse momento.

Passarei um dia inteiro sem fazer xixi, porque a fila do banheiro é grande.

E vou rir, com os amigos do grupinho rebelde, que é tipo uma turma do fundão.

E vai ter hora em que vou querer chorar. Pior é que esse ano a Jô está no Rio (buá). E não falaremos a frase: “to passando mal” juntas.

Lá pelo meiio da temporada, começarei a falar a palavra tendência e não conseguirei mais ter uma conversa normal com um amigo normal. Começarei a ficar tomada pelo diabo e farei mesas redondas em restaurantes onde o assunto será moda.

E lá pelo fim estarei louca, andando de um lado para o outro como se eu fosse uma modelo na passarela. Sim, o mundo da moda cria demônio nas pessoas.

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