Balcão

…. Eu disse que era tão romântica que meu fim seria morrer doente num sanatório. Como os românticos. Então, de repente, começou essa tosse. Não consigo mais dormir. Acordo às quatro da manhã colocando as tripas para fora. Nem mesmo as Gotas Binelli deram jeito. Ó Google, tu que tudo sabes, tu que és tão poderoso, me diz, o que faço? “A tosse pode ser o sintoma para alguma doença mais grave” , responde o oráculo. E pronto: estou imaginariamente com tuberculose. É essa tosse seca. Esse pigarro. A única saída é tocar um tango argentino. Ou, se só tiver três minutos de vida, fazer um miojo. Terei que ser levada para Poços de Caldas ou para Petrópolis onde o clima é ameno e ajuda no restabelecimento dos fracos de saúde e doentes da alma. Queimem todas as cartas que eu não mandei. Me internem numa estação de cura. Chamem o Doutor Fritz. Já vejo a morte chegan…
– Desculpe ter feito a senhora esperar, mas é que fui verificar lá dentro estamos mesmo sem o melagrião. Mas tem esse aqui que sai bastante.
– Pode ser, embrulha junto com a escova de dentes e o esmalte

(Jô Hallack)

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